les noies del país

Las cuestiones decisivas nunca se preguntan ni se plantean en el mundo, ni en las familias, ni en las parejas, ni entre amigos, ni entre los bichos, mucho menos en Cataluña. Lo crucial es preguntarse si la izquierda o los grupos políticos radicales o alternativos que se denominan catalanistas o habitan o aceptan el mundo simbólico del nacionalismo y el catalanismo no son el modo más discreto y brutal de blanqueamiento de la indudable y soporífera raíz racista y xenófoba del nacionalismo catalán, que como todo nacionalismo, es demoledor y desolador.

Salvadores del alma

En casa de Wara tomando un café antes de noche buena ya empecé con la avalancha, mi lucha:

- Origen de las palabras. La palabra amigo (del latin “amicus”) podría derivar del verbo “amore” (amar) o bien de “animi” (alma) y “custos” (custodia); en este caso, significaría “el guarda alma”. Pero hay quien dice que proviene del griego “a” (sin) y “ego” (yo) y que equivaldría a “sin yo”, es decir, “sin ego”.

...para desaconsejar que mis amigos vayan al psicólogo, a terapias carísimas y abusivas económicamente, psicológicamente, emocionalmente, culturalmente, pervertidoras de toda moral y gusto estético y juicio y recto intelecto y bello pensamiento y hermosa melancolía y triste sentimiento. Los psicólogos en su versión pop y engrandecidos por los crédulos clientes, se han convertido en los nuevos curas de nuestro tiempo, en verdaderos salvadores del alma, pretenden curar heridas del tiempo, la violencia impuesta por el sistema económico sobre los cuerpos, el dolor y el daño infringidos al cuerpo, que es lo único que existe, pretenden curar las enfermedades del vacío, incluso poblemas metafísicos, a través de su, en general, pírrico conocimiento de la mente y sus mamarrachadas, patochadas, engañabobos, de la reintegración social en una vida normalizada y la vuelta del hombre a la normalidad. Pretenden hacer ver que la gente tiene problemas psicológicos, terapéuticos, clínicos, cuando realmente lo que tienen son problemas éticos y políticos. Pretenden hacernos creer que el desorden es interior, cuando el desorden es fundamentalmente exterior. Claramente me refiero a esta maldita moda de que cada uno tiene su psicólogo, su consulta y terapia, después del trabajo, al igual que tiene su tiempo de ocio, que es una prolongación del tiempo de trabajo, es un tiempo ocioso medido y programado para evadirse y descansar del trabajo para volver a él con más fuerza, como en un bucle vicioso y destructor, pues ahora también, como las tuercas ya no pueden apretarse más, van e inventan el tiempo del autoanálisis de saldo, el low cost de la radiografía anímica, el putrefacto tiempo de psicólogo; fenómeno masivo como el de las mascotas: se trata de recoger las mismas mierdas y micciones y autocomplacerse, sentirse responsable de uno mismo y su flujo emocional, gestionarlo, como una empresa, y llenar enfermizamente el tiempo vacío, insoportable, con el tedio y la basura de uno mismo, de nuestro falso pozo y fondo interior. 

Todo lo demás

Murió George Steiner, su figura es fascinante e inmensa, absolutamente criticable pero imprescindible, no puedo escribir nada más, no siempre hay algo que decir o amar.
 
Escribe - y justo acabo de llegar atrapando mi propia vida, quizá precariamente, pero es más que la fiebre- Arcadi Espada en su cuaderno, El Mundo por dentro, el 09 de FEB, a las 23:24h: "En memoria de mi compañero David Gistau, víctima de la literatura". Registro todas las muertes que puedo; es un hombre que en vida intentaría, con razón, desprestigiar. Pero la muerte es tan densa, y soy planiano: "yo ante la muerte me quito el sombrero"; la muerte solo puede inspirar pocas cosas más.

Nadie sabe cuanto odio la frenética actividad de los necios, su insolencia e impertinencia ante la seriedad de la vida, y la definitiva broma de la muerte. Incalculable el grado enfermizo de tedio, aliñado con desprecio, que me producen. Que bueno que yo ya haya sufrido, como tantos, el dolor del tiempo, que sepa cómo crece, se hincha y revienta, que el tiempo duele y degrada antes de arrasarlo todo, y que a su vez, enfrentarse al tiempo vacío sin intentar llenarlo vanamente con banalidades y frivolidades por el mero horror que nos produce -como el irreprimible temblor que genera una mesa puesta y bien decorada a sabiendas que nadie vendrá a cenar y que nadie habita ya ese mundo- es algo bellamente honroso. Y pude ser hasta gozoso, ver los contornos rojizos de la espera. El placer intenso y delicado de ver pasar el tiempo lento, moroso y limpio, momentos antes de un encuentro deseado, una cena, un café, un libro, un hombre y una mujer, una conversación, un cuerpo desnudo, la hora de la escritura, el momento decisivo de la soledad y la finitud. Como una cómoda antesala de la vida.

Correspondencia (I)

Me escribo con Nemrod Carrasco, tengo que consultarle sobre el silencio, su relación con el silencio creador y el silencio censor, sé que tiene una difícil relación con la escritura, y es terriblemente humana y honesta esa dificultad. Y ,me gustaría decir que cuando cuelgo, cuando acabamos con los emails, me encuentro en la red con una perfecta definición de su filosofía sus modos y maneras, de su pensamiento negativo. Si estos cobraran forma, cuerpo, carne, volverían a los orígenes de su nombre. Nemrod: "un poderoso cazador delante del Señor" (Génesis 10:9). Relacionado con la Torre de Babel y el origen de las distintas lenguas, pues Yahveh deseaba destruir la unidad y solidez de la torre y la sola lengua. La finalidad del anhelo destructor es no hablar un único lenguaje, que nos lleve al cielo y junto a dios, que nos haga infalibles e inmortales como los dioses, sin conflictos, sin pueblos, sin naciones distintas, sin culturas, sin la guerra. La pluralidad de lenguas a la que se vio reducido el hombre, es el origen de los conflictos humanos, lo que dota de sentido a la agonía de las identidades, y su estudio: la polemología. Nemrod, ese poderoso cazador.

Las otras vidas de mi vida

Le comenté a Clàudia, frente a unas cervezas, lo mucho que me desagrada la precariedad de la memoria, lo mucho que lamento encontrarme y hablar con un desmemoriado. Un verano de altas temperaturas de ritmo lento y cuerpos precoces iba paseando por la ciudad, concretamente por las antiguas plazas del barrio de Gràcia,  y al cruzar las calles cruzaba mi vida y mi memoria. Es sin duda alguna, y al modo más intimo y amoroso, uno de los territorios intelectuales de mi vida, la gran topografía moral de mi sensibilidad. Toda sensibilidad es una personalidad. Recuerdo esa plaza y el sol abierto, ese bar y su comida, la esquina bajo la luz amarrilla del faro en el frío oscuro de la noche, esa cena y la descarga de calor, aquellos días donde perdíamos lentamente, morosamente, la inocencia, ese cine, la imagen y la dureza, recuerdo los bellos lugares y las conversaciones que tuvimos en ellos. No exagero, cuido mi memoria no sólo como aparato intelectual y grandioso método de conocimiento, sino como mi mejor instrumento emocional y afectivo, un aparato crítico, tierno y sutil, para mantener mi educación sentimental, mi estética emocional intacta, en un ámbito de intenso goce y placidez. No tengo naturaleza de vencedor, ni tampoco todavía el carácter del derrotado. Y necesito la memoria para sujetarme a la vida, recordar lo que todavía queda de vivo tras los acosos, una vida que no escape,  que no huya, no sentirla extraña, ajena, salvaje, grotesca, hostil, robada, expropiada, insufrible. Memoria, razón y vida. Es sencillo: la memoria es llevar interiormente las otras vidas de mi vida.

moscas en la sopa

La brillantez de la crítica no se mide solo por la enormidad de lo criticado, sino por la proliferación sustanciosa del lenguaje en bellas polisemias estéticas, en la semántica de su oposición. Su valor y mérito es, sin embargo, fundamentalmente ético y permanece intacto, seco, gris, y se cifra en la magnitud de la tragedia que soporta, en la medida en que interrumpe la depredación política a la que se enfrenta. Escribir es para mí una forma de sobrevivir, con otros que también escriben, o leen, o se dan tiempo, o soledad, o encuentran un lugar a donde ir. Es difícil, y en ocasiones humillante, la convivencia con otro tipo de personas. Estos diarios, como todos los diarios, son un modo de alejarme, y tienen como medio de afinidad y encuentro dar testimonio de un tiempo quebrado por la impotencia y la frustración. Se justifica el sentido de su existencia testimoniando el tedio y la zozobra, el horror de la pérdida y la ausencia y la alegría de la liberación, la sorna de la huida, la excitación y el entusiasmo del sabotaje, testimonian el asombroso hecho de estar vivo, y sobrevivir a ello. Crecer hacia el insecto. Una mosca fabricada, y volar para incordiar y desorientar, al enorme elefante y la certidumbre de su pisada. Curiosa criatura, vieja, furiosa e impenetrable. No es casualidad ni gratuito el aura de veneración que sentimos por ella, la rodea el misterio de muchas muertes, la intriga de una antigua y devastadora violencia, en ocasiones desatada. No es casual ni gratuito que la dureza de su cuerpo y su naturaleza desbocada dependan del grosor que forman las innumerables capas de piel muerta. No puede ser fortuito e insignificante el hecho que la impresionante vida y existencia de esta criatura esté envuelta y rodeada por la muerte de su piel. Escribir para convertirse, antes que aplastada, en la mosca ahogada de la sopa.