00:39h

Y así fueron unos meses de 2018, indigentes, hermosos y serviles: en ocasiones la distancia crítica me resulta sospechosa, incluso delirante, incluso en mi vida personal: nunca estuvo tan lejos L. y la sentí tan cercana y próxima a mí como ahora, y jamás la pude tocar tanto, y tan feliz e intensamente, como cuando parecía irse y alejarse de la realidad. No es tarde para mis costumbres, son las 00:30h, y sigo pegado, en la vida y la escritura, a este fragmento; intento descifrarlo en su totalidad, hay que desplegarlo, porque no encuentro la estructura del texto y necesito aprovechar el material, estoy escribiendo un libro terrible, que solo será desgarrador y desagradable para mí, para nadie más, y ese es el problema, cómo escribirlo con la altura que exige el dolor y la belleza, y que sólo yo reconozca el patetismo que acompaña esta clase de torcidos sentimientos. Fueron unos días enfermos, y yo fui una mutación, y mi deseo no fue más que una patología. Así tengo que decirme las cosas a estas horas, ya son y 44, las 00:44h, y no parece demasiado. No busco el estilo como armonía, ni la unión entre forma y contenido, busco la puta estructura, y la puta manera de que en el estilo halle la expresión del sufrimiento de un modo estético sin que se convierta en una mentira. Mis noches empiezan a ser un absoluto refugio, una mentira. Ya son las 00:47h, sigo en la mentira. Lo acabo de releer y ya son y 58.