Una verdad

“Prefiero llevar en el autocar a una banda de Skinheads antes que a un grupo de abuelos del Imserso”. Mi primo, ya de sobremesa, hablando sobre el comportamiento humano, el roscón de Reyes devorado, y la tarde entrando.     

Escrito en 2019, reescrito en 2024

Quizá tenga razón Arendt y la muerte es el precio justo (y toda pura justicia es radicalmente cruel) que se paga por haber vivido. Un absoluto por otro. El todo por la nada. ¿Pero y si no se vive? ¿Existe entonces tal justicia? A lo lejos, siempre a lo lejos, parece que hay el tiempo de la vida y el fin de ella, y ninguna de las dos parece que llega. 

Una esquina

Ya terminando el año con la certeza de que nuestro mundo personal es una esquina de la realidad, imprescindible pero que conviene abandonar de vez en cuando. ¡Quítate para que pueda ver!

La ministra Yolanda Díaz en la Sexta, en respuesta a las manifestaciones contra la amnistía, dice: "no vivimos en una dictadura". Curiosa, la flexibilidad del lenguaje ideológico. En el 2011 y durante todo el gobierno de Rajoy era la izquierda la que acusaba de dictadura y estado de excepción al gobierno. Ahora son VOX y el Pp, la derecha, los que acusan al presidente de Pdr Snchz de imponer una dictadura e iniciar la deconstrucción del proyecto constitucional del 78, es decir, lo acusan de practicar un golpe de Estado posmoderno. Debe ser un momento calamitoso cuando las palabras en la conversación pública ya no significan nada.   

Noticia de vida

El artículo de este mes en la revista Episteme: El discreto encanto de resistir. Sobre  el entrenamiento, la disciplina y las destrezas para la incierta resistencia íntima frente al terror. Mi generación, en Occidente, ha conocido las enfermedades del vacío: la precarización y frustración laboral, la ansiedad social vinculada con nuevas, y quizá más sutiles, formas de alienación profesional, y el malestar ligado a cierto nihilismo de la sociedad comercial. Algo que incluso puede llevar a situaciones imposibles de devaluación personal cuyo fin es la desesperación y la postración. Pero desconocemos las experiencias del exterminio político planificado, y el horror de la deportación a campos de trabajo forzado, los fusilamientos masivos y el sacrificio, al precio de la propia vida, por la pútrida Patria. Los proyectos de la atrocidad nacionalista y neoimperialista que generan las formas de guerra más mortíferas. Sin caer en la compasión ni el cinismo doy noticia del caso de los Mandelshtam y de Klemperer. En sus memorias y diarios se realiza la transmisión cultural de un legado sin el cual es difícil iluminar el pasado para comprender la atrocidad; comprender qué llegaron a ser los europeos, qué llegaron a hacer consigo mismos, cómo llegaron a olvidarlo todo.      

Ayn Rand

Cuando muera, no seré yo el que me vaya, es el mundo el que se acabará. Algo así dijo la novelista y filósofa libertaria Ayn Rand ante su propia y cercana desaparición; y tenía mucha razón. A veces, decírtelo así mientras cruzas la calle central de una gran ciudad ya anocheciendo, es el único modo de sobrevivir y que la realidad, y los otros, no te devoren. 

Macarena

No sé en que estación Macarena subió al tren con destino Sant Viçens. Apreció allí de repente, una pálida melena rubia mechada y unas finas manos blancas atusándose el pelo, recostada la cabeza sobre el cristal. Fuera, el otoño seguía sus pasos decididos y melancólicos; plantas caducas, árboles desnudos, y el gris del cielo. Había sido un fin de semana en fuga para mí. A pesar de eso, no estaba cansado ni agotado, sentía energía y un fuerte sentimiento de vida tras ver la enfermedad y postración de un familiar, como un espejo que devuelve la imagen invertida. Este rechazo de la muerte te lleva irremediablemente al movimiento para disuadirla, no puede decirse que fuera inútilmente doloroso, sencillamente certifica que la vida es solo un esbozo. Las paradas se iban sucediendo y se iban llenando los vagones de pasajeros. Nada mejor para leer que la ilusión literaria de atravesar la noche más oscura en un tren de cercanías. Ruido, gruñidos de pirata llegando a la posada. Cerveza esparcida por el suelo, olor intenso a goma sudada, la bicicleta tirada en medio del pasillo impidiendo el paso. Macarena empezó a ser molestada: 

-¿Te molesto si me siento aquí?

-No, no...

-Sí, te molesto ¿verdad?

-...

-No te enfades, ¿estás enfadada conmigo? No te enfades

-...

-ja, ja, ja, no hago nada, soy un buen tío

Acerca su terrible cabezota, ahora habla lento y pausado como si la conociera. Esa obscena proximidad forzada y artificiosa, susurro de maltratador. Parece irritable, una piltrafa, agresivo pero contenido, fugitiva miseria humana. Me pregunto por qué no intervengo, a qué estoy esperando, quizá empeore las cosas. Me decido, gesticulo: 

- ¿Necesitas ayuda?

-(Asiente con la cabeza, rostro serio y hondo como de tranquilidad olvidada)

-Entonces, ven, vamos

Entre desconocidos, en esas circunstancias, se da una extraña complicidad. No es la primera vez que le sucede, me dice. Charlamos, 34 años, de Gavá, soltera, plomo en la mirada esquiva, pantalones de cuero negro, lúcida y viva, retuerce los tobillos tatuados mientras el borracho nos grita. Debimos desaparecer de su campo visual.

-Me llamo Yeray

-Encantada, yo Macarena

-Y ella, es mi madre Carmen

- (Macarena sonríe) Hola

(de fondo, los gritos del borracho: ¡te aplastaré esa cabecita de capullo con gafas!)

- Ese soy yo, le digo a Macarena

-Sí, parece que le gustas

(nos reímos)

Surge a los pocos instantes, enfurecido y con fragor de combate, a través de corredores, de pasadizos, de algún modo ha recibido la señal de la carne en su cabeza, de índole obsesiva. Empujones. No puede avanzar, se tropieza con su propia bicicleta, se cae. Nos vamos al siguiente vagón. Sorprende la imperturbabilidad e indiferencia de la gente ante el espectáculo. Sants Estació. Intenta seguirnos, pero se extravía en sus pasos.

-¡Deprisa, deprisa, ahí, ahí, que pierdes el siguiente tren! 

El abrazo, el dulce y fugaz olor de Macarena. El tiempo sufre agudamente la propia condición del fuego cuando quema.